Il confine che separa la Terra e il nostro spirito è forse una dannazione. È uno scherzo della vita che la mia esistenza sia legata a una bellezza decadente e guasta; che ogni eco di tristezza e solitudine di colui che è dimenticato da questa città - anche lontano, così lontano da non esistere - riesca a farsi ascoltare e raccogliere dal mio sguardo.


E mi rendo conto adesso che la libertà è silenzio e buio, poiché alla luce, l’immagine vuole lasciarsi misurare da chi la osserva.


Ogni suo valore si distende verso la mia mente, che non accorcia il dramma. Moribondi e infelici, la società vi allontana da sé! voi, che non potete nascere nel bel mondo, rimarrete sepolti in un velo di carne! Di questo ordine se ne nutrirà il culto dell’egoismo che, con forti mani, spreme i frutti della natura, ne sparge ignobili avanzi e ne pianta tra menzogne il seme.


Sradica l’uomo dalla terra, ma non promette cielo a nessuno.


La sofferenza non è esilio, al contrario, svela cosa c’è di vero oltre la realtà.


Quel confine mi lega a qualcosa di più prezioso di me stesso, di ogni mio desiderio o ambizione ed è lì che devo andare.


Devo raggiungere la soglia, quel niente che si trova tra l’intimità della mia solitudine e ogni evento cosmico.


Discendo quindi in un sogno, per dubitare del reale e riorganizzare lo spazio unico che c’è tra me e il mondo.


Quando la notte giunge nella mia città, l’intonaco dei palazzi si dissolve nel buio.


Come se il cielo divenisse mare, cammino sul fondale, prima tra cemento e ferro, poi lungo distese verdeggianti.  Più avanti, accanto a grotte scoscese, immerso nella loro anima, ne comprendo i segreti.


I miei passi mi conducono in spazi sempre diversi.


Oltre, una rassicurante foschia, mi appaiono davanti diciassette sentieri che, come piccole primavere, consolano il mio cuore.


Queste sono le prime forme di metamorfosi del nostro mondo. L’uomo stesso ne è l’architetto. Nella sua agenda universale, egli progettò gli obiettivi e ne delineò i traguardi, per raggiungere l’equilibrio tra prosperità, umanità e natura. E come per un pellegrino le stelle sono la bussola nel deserto, la tecnica sarà la guida del nostro divenire.

Sono le vie della salvezza quelle che si diramano lungo i sereni altopiani.

Ai loro margini, morbidi steli verdi crescono sopra i miei pensieri. Inondati dalla luce, una peluria appena visibile li abbraccia in un alone bianco che sfuma nell’aria dorata. Nessuna pianta piega il proprio corpo o le proprie foglie alla ricerca di un chiarore.

Appaiono come la luce di loro stesse.

Cammino e mi perdo in un reticolo di strade che si intrecciano, si disperdono, per poi ritrovarsi e ramificarsi ancora.

Non che io sia sazio di questo incanto, ma ogni elemento vive nella misura della sua perfezione. non c’è erba che non germogli o roccia sporca di terra. Non un frutto amaro o fiore senza il suo insetto.

Dolore e fame non possono mostrarsi, poiché in questo regno la violenza è camuffata in bellezza.

Sono nell’utopia, dove tutto è perfetto nella sua finitudine.

Ignoro dunque ogni traccia, ogni albero, lago, pietra o cippo, per uscire da questa prigione volontaria che rinchiude la mia mente e blocca il mio viaggio verso quel confine.

Fino ad ora, ho solo osservato il delirio di una speranza.

Come Dedalo, devo elevarmi da questo labirinto.  Salgo dunque verso il cielo celeste abbandonando l’inganno. Lascio che lo spazio indietreggi, cercando l’immagine della dannazione in un luogo assolutamente altro.

Dall’alto vedo comparire la miniatura di una città.


Un luccichio riflette il suo invito a varcarne il perimetro. Nell’istante in cui il bagliore viene meno, riesco a scorgerne le costruzioni che si propagano verso l’alto, per poi abbassarsi nuovamente sul suolo.


Chissà quali fatiche e memorie si conservano tra quelle architetture!


Oltrepassare le nuvole, lo spettacolo alle mie spalle è incantevole.


Pulviscoli di luce filtrano da strette aperture, come lame tagliano quel guscio di bianco velluto fino a scomparire nel vuoto.


Fluttuo in un cielo nero, fra calma e silenzio.

Ad un tratto, un muro verticale mostra il suo corpo.


Credevo di essere ai margini del mio sonno, ma adesso che ne tocco la superficie, la parete diviene piano orizzontale.


La sua materia sembra come pelle senza vene, illuminata da una luce neutra senza origine. Sto osservando lo strato ultimo dell’universo o forse è quello più superficiale di un abisso, dove le ombre sbiadiscono nella delicatezza di un grigio perla.


Da questo contatto, continuo a percepire l’agenda universale dell’uomo. Se tra quei fiori invisibili coglievo la bellezza ideale di un mondo futuro, in questo luogo ogni obiettivo prossimo è un problema presente.


Di quel regno ne continuo a conservare l’attitudine morale, ma l’oggetto è sempre stato la realtà esistenziale.


E’ la consapevolezza non solo di me stesso, ma di tutte le realtà che assorbo attorno, di cui inombro le più intime manifestazioni.


Se questa soglia fosse davvero un corpo ne sarebbe di certo il tronco, da cui irradiano gli arti e la testa. Poiché tra polvere e vento, cinque sono gli esseri che rappresentano la trasposizione della mia coscienza.


Sono la cosa umana per eccellenza: le città, il cui linguaggio contiene i codici dell’umanità, lontane da quel pantano artificiale di segni di cui si sovraccarica il mondo nell’era del capitalismo globale.


Stabilizzano la vita attraverso i simboli eterni e puri della geometria, ma non ne fanno del loro corpo un posto affidabile! Sono, al contrario, il riflesso di tutto quello che rifiutiamo vedere, di ciò che nascondiamo nel sottosuolo.


Sono nell’antiutopia.